Son las ocho y media de la mañana del dos de junio del dos mil once y ya está sentado en un alféizar. Junto al museo arqueológico. Tiene las zapatillas del mercadillo desabrochadas, viste un jersey fuera del tiempo, corte de pelo miércoles del jubilado. Sea la hora que sea; te lo encuentras en Iturribide, tomando un penoso txikito de cosechero, solo, junto a los tenderos que ni siquiera le hablan. La senda de los elefantes ha perdido mucho. De catedral para el rito alcohólico juvenil a reducto de heavys, moros y perdedores. Deambulando. Vida tirada. Como si nada existente sobre la faz de la tierra pueda distraerle de su actitud obstinada, su falta de actitud. Una mueca de disgusto da paso a una sonrisa cómplice, cuando veo a ese figurante de mi barrio, sin papel que ensayar en la comedia del absurdo.
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