El silencio es el perfume de la soledad.
Cada vez que me abstraigo mirando a la gente pasar, sonriéndoles cuando sus ojos aciertan a los míos, siento el silencio, el que lleva la brisa ardiente, el que calla al ruido del agua, al juego de los niños.
Como el de la única pareja a la que atiendo hoy. Les ha invadido el silencio áspero, el maldito de desamor. Él la llama pero ella no escucha. Me mira; le llegan las esporas del hongo lóbrego de mi soledad.
Está inclinada y observa, fumando, la plaza. La mano sostiene el gesto que provoca que el humo se arracime en su pelo. Negro y rizado. Como café.
Tus relatos se han ido convirtiendo en una novela por entregas, de tal manera que esperamos impacientes el siguiente capítulo. Veo correr el verano paralelo al desarrollo de tu obra. Me gusta. Suerte.
ResponderEliminarA mí también me gusta, Javier, aunque haría una observación (¡En privado!). Y coincido en lo que dice Arantza: esto se está convirtiendo en una serie interesante.
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