Hacía semanas que la esperaba al atardecer, cuando ella volvía del trabajo. Siempre a la misma hora.
Escondido entre la sombra de los setos aguardaba el momento oportuno. Que nadie lo viera.
—Vaya, ahora sale un vecino. Otro día eran unos niños que jugaban. En algunas ocasiones eran los coches que aparcaban, o los repartidores de pizzas…
Él mantenía el cuchillo en el bolso del pantalón, lo acariciaba, lo agarraba con fuerza y disfrutaba por adelantado del momento tantas veces supuesto. El momento de herirla, de matarla, de hacer saltar su sangre y verla caer al suelo con los ojos suplicantes. Esos ojos que le miraban llenos de desprecio cuando él la amaba con furia, con pasión.
Ella era suya, suya para siempre. No podía ni imaginar que fuera de otro, ni tan siquiera que no fuera de nadie. Era suya y él sabía que a ella tan solo le aguardaba la muerte.
Muy bueno y sin faltas de ortografía y gramática como un menda. Un saludo de Jovenanciano
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